Joshua Slocum a fait le tour du monde en solitaire, n’ayant pour seule compagnie qu’une chèvre. D’autres marins ont embarqué des poules — au moins, elles donnent des œufs. Mais après des décennies passées à naviguer avec des équipages humains, il est peut-être temps d’avouer la vérité : nous demandons à la mauvaise espèce de tenir le quart.
Joshua Slocum a fait le tour du monde en solitaire, n’ayant pour seule compagnie qu’une chèvre. Le navigateur français Guirec Soudée, lui, a bouclé le sien avec Monique, sa poule rousse, qui a pondu un œuf par jour pendant cinq ans — y compris durant les 130 jours où le bateau est resté prisonnier des glaces du Groenland. Au moins, les poules donnent des œufs. Mais après des décennies passées à naviguer avec des équipages humains, il est peut-être temps d’avouer la vérité : nous demandons à la mauvaise espèce de tenir le quart.
Les animaux de ferme avaient tout compris
Les grands navigateurs solitaires avaient saisi une chose essentielle. Lorsque Joshua Slocum fit le tour du monde de 1895 à 1898, il embarqua une chèvre. L’animal lui offrait du lait, de la compagnie et — surtout — aucune contestation sur les décisions de navigation.
Plus près de nous, Guirec Soudée, un jeune marin français, s’est élancé pour ce qui allait devenir un tour du monde de 45 000 milles à bord de son voilier en acier, Yvinec. Lors d’une escale aux Canaries, il a recruté un équipier peu commun : Monique, une poule rousse. Au fil des cinq années suivantes, Monique s’est révélée la coéquipière idéale. Elle pondait un œuf par jour — même pendant les 130 jours où ils sont restés figés dans les glaces du Groenland, en plein hiver. Jamais elle n’a rouspété contre les tours de quart, jamais elle n’a remis en cause une décision de navigation, jamais elle n’a semé la zizanie à bord. Au terme de leur périple, Guirec et Monique étaient devenus, contre toute attente, des célébrités en France.
Sources : Sailing Alone Around the World de Joshua Slocum (1900), A Sailor, A Chicken, An Incredible Voyage: The Seafaring Adventures of Guirec and Monique de Guirec Soudée (2020)
Au moins, les poules donnent des œufs — un bon point ! Mais les animaux de ferme, aussi peu exigeants soient-ils comparés aux humains, réclament malgré tout nourriture, eau et place à bord. Ils ne tiennent pas le quart. Ils ne savent ni régler les voiles ni surveiller l’AIS. Et si la ponte régulière de Monique forçait l’admiration, cela ne remplace en rien la prévention des collisions.
La question reste donc entière : à quoi ressemblerait, au juste, l’équipier idéal ?
L’équipage humain : une galerie de complications
Tout skipper en a embarqué un jour. Tout équipier en a été un, à un moment ou un autre. Soyons honnêtes sur ce à quoi nous avons affaire :
Roberto le bricoleur
Roberto sait tout sur tout — ou croit le savoir. C’est un génie de la technique, incapable de résister à l’envie de modifier des systèmes qui marchaient pourtant à merveille. Le pilote automatique fonctionnait parfaitement jusqu’à ce que Roberto l’« optimise » à 2 h du matin dans une mer croisée. La VHF tournait sans accroc jusqu’à ce qu’il décide d’améliorer la fixation de l’antenne. Et vous voilà à 200 milles des côtes, à dépanner les « améliorations » de Roberto, alors que la notice d’origine a depuis longtemps disparu par-dessus bord.
La devise de Roberto : « Je peux faire mieux. » La réalité du bateau : « Ça marchait très bien hier. »
Amélie la perfectionniste
Amélie est une marine accomplie. Elle l’est vraiment. Elle sent une bascule de deux degrés bien avant que les instruments ne l’enregistrent. Elle sait exactement quand déployer le tangon, hisser l’asymétrique ou prendre un ris dans la grand-voile. Hélas, son expertise se manifeste à 3 h du matin, alors que vous tentez de dormir avant votre quart de 4 h. « On devrait vraiment envoyer le spi maintenant », insiste-t-elle, tandis que vous vous demandez si un petit demi-nœud de vitesse vaut bien que tout l’équipage reste debout 45 minutes à manœuvrer les voiles dans le noir.
La devise d’Amélie : « On ne navigue pas de façon optimale. » La devise de tous les autres : « On n’est pas non plus en train de mourir d’épuisement. »
Manfred le boulet
Manfred n’a aucune envie de prendre les quarts de nuit. Quand vous parvenez enfin à le convaincre, il ne se réveille pas — ou, s’il se réveille, il s’endort vingt minutes après le début de ses quatre heures de quart. Il dévalise les réserves de tout le monde, en particulier le chocolat soigneusement rationné et le stock de bière censé tenir toute la traversée. Manfred descend cinq bières par jour, grignote sans interruption, et trouve malgré tout le moyen de se plaindre que les portions aux repas sont trop maigres. Le mouvement du bateau ne le dérange pas le moins du monde ; il peut dormir à travers n’importe quoi, y compris son réveil de quart, le sondeur et trois personnes qui hurlent son nom.
La devise de Manfred : « Réveillez-moi seulement s’il se passe quelque chose d’important. » Le problème : Manfred ne donne pas du tout le même sens au mot « important » que le reste de l’équipage.
Sven le danger
Sven ne suit pas les consignes. Il monte à l’avant la nuit sans prévenir personne. Il ne porte pas son gilet de sauvetage parce qu’il est « inconfortable ». Il ne s’attache pas à sa longe parce qu’elle « gêne les mouvements ». Quand vous essayez de faire respecter les règles de sécurité, Sven se vexe — comme si vous mettiez en doute sa compétence plutôt que de chercher à l’empêcher de passer par-dessus bord dans le noir. Chaque instant où Sven est seul sur le pont, vous guettez le « plouf » qui transformera la traversée en cauchemar. Le pire ? Le comportement de Sven ne met pas seulement sa propre vie en jeu ; il vous expose, vous, le skipper, à une responsabilité juridique et morale catastrophique.
La devise de Sven : « Je l’ai fait des centaines de fois. » La pensée qui empêche le skipper de dormir : « Oui, et vous avez eu de la chance des centaines de fois. »
Nigel le contestataire
Nigel remet en cause chaque décision. Non pas avec discernement, comme le ferait un bon équipier lorsque la sécurité est en jeu, mais par réflexe, pour défier l’autorité. Pourquoi prenons-nous cette route ? Pourquoi ne prenons-nous pas un ris ? Pourquoi prenons-nous un ris ? Ne devrions-nous pas être au moteur ? Pourquoi sommes-nous au moteur alors que nous pourrions naviguer à la voile ? Les questions incessantes de Nigel sapent la confiance de l’équipage dans votre commandement et instaurent une ambiance où chaque décision se transforme en débat. Par beau temps, ce n’est qu’épuisant. Dans la tempête, c’est dangereux. Un bateau a besoin d’une chaîne de commandement claire, et les défis permanents de Nigel la rendent impossible.
La devise de Nigel : « Je pose juste des questions. » La réalité, pour l’équipage : les questions de Nigel ne cherchent pas à s’informer, mais à prendre le contrôle.
Le cahier des charges impossible
Alors, à quoi ressemblerait vraiment l’équipier idéal ? Procédons avec méthode :
- Ne dort jamais : disponible pour le quart 24 h/24, sans fatigue
- Ne consomme rien : ni nourriture, ni eau, ni bière, ni électricité
- Parfaitement discipliné : respecte les règles de sécurité sans discussion ni exception
- Ne conteste jamais : respecte la chaîne de commandement tout en fournissant les retours essentiels à la sécurité
- Totalement prévisible : agit exactement comme prévu, à chaque fois
- Assiste tout le monde : aide chaque équipier à bien remplir sa tâche
- Expert en toutes circonstances : connaît le bateau, le moteur, la météo, les règles, la navigation
Cet équipier devrait :
- surveiller en continu tous les systèmes du bateau : paramètres moteur, état des batteries, niveaux de cale, feux de navigation ;
- veiller aux risques de collision de jour comme de nuit : cibles AIS, échos radar, trafic visible ;
- suivre l’évolution de la météo : bascules de vent, pression barométrique, prévisions d’état de la mer ;
- maîtriser les techniques de navigation et les limites du bateau : quand prendre un ris, quand passer au moteur, quand se mettre à la cape ;
- connaître les compétences et le niveau d’expérience de chaque équipier ;
- comprendre les intentions du capitaine et son seuil de tolérance au risque ;
- alerter la bonne personne, au bon moment, avec le bon degré d’urgence.
À l’évidence, aucun humain ne peut accomplir tout cela. Loin de là.
Et si nous nous trompions de solution ?
La chèvre de Slocum ne tenait pas le quart. Les poules de Moitessier ne réglaient pas les voiles. Roberto bricole, Amélie optimise à 3 h du matin, Manfred dort pendant son quart, Sven ignore les consignes de sécurité et Nigel mine la chaîne de commandement. Les humains, même les meilleurs, apportent leur lot de complications à une tâche pourtant relativement simple : conduire un bateau d’un point à un autre en toute sécurité.
Mais si l’équipier idéal n’était pas une personne, justement ?
Et si c’était un dispositif qui :
- connaît votre bateau : il comprend les systèmes, les capacités et les limites de votre navire ;
- connaît votre moteur : il surveille les températures, les pressions et les paramètres de performance ;
- voit tout le trafic : il suit l’AIS, le radar et les contacts visuels en toutes conditions, de jour comme de nuit ;
- surveille la météo : il suit les conditions réelles et les prévisions, et comprend leur incidence sur votre route ;
- comprend la navigation : il sait quand les conditions dépassent les limites que vous vous étiez fixées ;
- connaît votre équipage : il comprend les compétences, l’expérience et les responsabilités de chacun ;
- vous connaît, vous : il apprend les priorités du capitaine, son seuil de tolérance au risque et ses préférences ;
- ne dort jamais : il maintient une vigilance constante, sans fatigue ;
- ne consomme rien : il fonctionne avec un minimum d’énergie, sans nourriture ni eau ;
- ne demande rien : il fournit l’information sans réclamer ni autorité ni reconnaissance.
Ce dispositif ne remplacerait pas votre équipage. Il le rendrait meilleur. Il laisserait Roberto dormir au lieu de vérifier ses systèmes de façon obsessionnelle. Il permettrait à Amélie d’avoir confiance : les changements de voile seront suggérés quand ils s’imposeront réellement. Il réveillerait Manfred lorsque son quart exige vraiment de l’attention. Il ferait respecter à Sven les règles de sécurité, sans discussion. Et il soutiendrait Nigel en fournissant des données objectives pour décider, retirant la part émotionnelle des discussions tactiques.
Surtout, il vous donnerait, à vous le skipper, la certitude que quelqu’un de compétent veille en permanence — même quand vous êtes épuisé, même quand l’équipage dort, même quand les conditions se durcissent et que le jugement de tous est altéré par la fatigue.
L’équipier qui n’existe pas (encore)
Votre bateau possède déjà les capteurs. Le réseau NMEA 2000 connaît votre vitesse, votre cap, la profondeur et le vent. L’AIS signale le trafic alentour. Le GPS suit votre position. Les services météo fournissent les prévisions. Les capteurs moteur surveillent les performances. Les pompes de cale signalent leur mise en marche.
Les données existent. Ce qui manque, c’est l’intégration intelligente — cet équipier numérique qui veille sur tout, comprend le contexte, repère le moment où une situation bascule du normal vers le dangereux, et alerte la bonne personne au bon moment, avec le juste degré d’urgence.
Non pas un substitut au jugement humain. Non pas une automatisation qui écarte le capitaine de la décision. Mais bien un équipier toujours en alerte, jamais fatigué, parfaitement fiable, qui décuple les capacités humaines au lieu de leur faire concurrence.
L’équipier idéal ne dormirait jamais, ne dévaliserait jamais votre chocolat, ne remettrait jamais vos décisions en cause au mauvais moment, et n’engagerait jamais votre responsabilité en ignorant les règles de sécurité.
Il se contenterait de veiller, de comprendre et d’alerter — exactement quand il le faut, et pas un instant avant.
La chèvre de Slocum tenait bonne compagnie, mais elle ne pouvait pas tenir le quart. Votre équipage — Roberto, Amélie, Manfred, Sven et Anna — fait de son mieux, mais ce sont des humains, avec toutes les limites que cela suppose.
L’équipier idéal n’est peut-être pas une personne, après tout. C’est peut-être la technologie que nous possédons déjà, enfin réunie pour fonctionner comme elle le devrait.
Qui est votre Roberto, votre Amélie ou votre Manfred ? Tout marin a navigué avec ces caractères — ou en a été un. Partagez vos histoires dans les commentaires ci-dessous.
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